Хорошие стихи

[Dadee]

че-то накатило на меня лирическое настроение, и я вспомнил хорошие стихи моего знакомого товарища, которыми хочу поделиться.
пишите здесь в обраточку стихи которые вызывают мураши в области спины, и заставляют задуматься.

Сегодня я не при деньгах
Но мне здесь и без денег рады
Пройду на цыпочках и сяду
За стол ведь правды нет в ногах

Нет правды сколько не крути
В словах журналах и газетах
В слезах в вопросах и ответах
В стихах по кабельной сети

Нет правды истины в вине
Ни в ливере и ни в дюшесе
Ни в Госкино ни в райсобесе
Ни в Папе Римском ни во мне

Но если правда всё же есть
Она живёт в осеннем ветре
Который оголяет ветви
И обдирает с крыши жесть

Который дует наугад
Поля и рощи ставит раком
А наши судьбы ставит на кон
И не выигрывает гад

Без тормозов и без границ
Не спрашивая кто ты где ты
Он все бескрылые предметы
На время превращает в птиц

Напомни мне моя любовь
Какие ветры нынче дули
Срывая клоунов с ходулей
Сметая трубы с погребов

Как мне хотелось вопреки
Телосложению и планам
Лететь раздолбанным воланом
Все собирая косяки

А в час когда над миром штиль
Что нам с тобою остаётся
Таскать песок со дна колодца
Да рукомойники в утиль

Играть в очко на щелбаны
Надраивать сортиры хлоркой
Да трёхкопеечной махоркой
По пьяни прожигать штаны

Когда на землю ляжет снег
Я оболью себя соляркой
И вспыхну бешено и ярко
И молча выйду на проспект

А после можешь вызывать
Или ноль три или ноль восемь
В такую ветреную осень
Так блин приятно умирать.

[medar]

У меня есть стихотворение-трагедия. Его написала некая Аля Кудряшова в 19 лет, и, думаю, она вряд ли напишет что-то сильнее чем это, и она сама наверняка понимает это - поэтому оно и трагедия для неё. Здесь она прыгнула выше себя не на голову, а на пятиэтажный дом.
Мне кажется, это пример сверхъестественного вдохновения.

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

[D007]

medar, лихо

[Dr.Gonzo]

Очень сильно!

[Popobawa]

Я вас любил,
а хули толку.
Ебацца хочется,
как волку.

Автор неизвестен, мне по крайней мере.

[Amusing]

Жёстко, но очень жизненно:

Когда умираешь в навозе
Под струями чьей-то мочи
Кричать слишком трудно и поздно
Молчи

Автор неизвестен

[nkama]

Нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова - перекресток железных дорог.

Есть целое небо, но нечем дышать.
Здесь тесно, но я не пытаюсь бежать.
Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.

Моя голова - перекресток железных дорог.

Нарушены правила в нашей игре,
И я повис на телефонном шнуре.
Смотрите, сегодня петля на плечах палача.

Скажи мне — прощай, помолись и скорее кончай.

Минута считалась за несколько лет,
Но ты мне купила обратный билет.
И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.

С него начинается мертвый сезон.
Шесть твоих цифр помнит мой телефон,
Хотя он давно помешался на длинных гудках.

Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках.

Фильтр сигареты испачкан в крови.
Я еду по минному полю любви.
Хочу каждый день умирать у тебя на руках.

Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

Любовь — это слово похоже на ложь.
Пришитая к коже дешевая брошь.
Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан.

И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.

Любовь — режиссер с удивленным лицом,
Снимающий фильмы с печальным концом,
А нам все равно так хотелось смотреть на экран.

Любовь — это мой заколдованный дом,
И двое, что все еще спят там вдвоем.
На улице Сакко-Ванцетти мой дом 22.

Они еще спят, но они еще помнят слова.

Их ловит безумный ночной телеграф.
Любовь — это то, в чем я прав и неправ,
И только любовь дает мне на это права.

Любовь — как куранты отставших часов,
И стойкая боязнь чужих адресов.
Любовь — это солнце, которое видит закат.

Любовь — это я, это твой неизвестный солдат.

Любовь — это снег и глухая стена.
Любовь — это несколько капель вина.
Любовь — это поезд Свердловск-Ленинград и назад.

Любовь — это поезд Свердловск-Ленинград и назад,

Где нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова — перекресток железных дорог.

[Hounddog]

Когда я вернусь - ты не смейся, - когда я
вернусь,
Когда пробегу, не касаясь земли, по
февральскому снегу,
По еле заметному следу к теплу и ночлегу,
И, вздрогнув от счастья, на птичий твой зов оглянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...
Послушай, послушай - не смейся, - когда я
вернусь,
И прямо с вокзала, разделавшись круто с
таможней, И прямо с вокзала в кромешный, ничтожный,
раёшный
Ворвусь в этот город, которым казнюсь и
клянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...
Когда я вернусь, я пойду в тот единственный дом,
Где с куполом синим не властно соперничать
небо,
И ладана запах, как запах приютского хлеба,
Ударит меня и заплещется в сердце моем...
Когда я вернусь... О, когда я вернусь... Когда я вернусь, засвистят в феврале соловьи
Тот старый мотив, тот давнишний, забытый,
запетый,
И я упаду, побежденный своею победой,
И ткнусь головою, как в пристань, в колени
твои, Когда я вернусь.. А когда я вернусь?

http://www.youtube.com/watch?v=VgGw6xZ1JJE

[WebNinja]

Мне Пастернака нравиться стих, я помню в школе прочитал всего один раз и сразу запомнил хаха

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, что бы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

[citrix]

Шёл от простых вещей к сложным,
Чтоб посложнее понять простое!
Проверяя правдивое ложным -
И именно в этом не прав был! Раз сто я

Мог стать совершенно иным человеком...
И тысячу раз мог совсем им не стать,
Если вспомнить меня на начало века,
С моими первыми вылетами из гнезда,

Когда я сразу же полетел куда-то не туда,
Куда потом долго и мучительно шёл.
И, кто тот чудак, который говорил во мне тогда,
Когда я себя ещё не то, чтобы не нашёл,

Но даже и не думал начинать искать?!
Когда я себя наоборот - терял,
Считая, что времени у меня как песка,
А я не материя - а материал

С которым что-то, да надо делать!?
Вот я и делал, изо всех сил ума своего,
В котором заработали-то ещё не все отделы,
Как тут и они уже уничтожались массово,

Пока я в гаражах изобретал велосипед
Работающий на вечном двигателе...
Но за то топливо, на котором меня везло к себе,
Мне такой круглый счёт потом выкатили,

Что слава Богу, отполз и смог встать,
Сделав запятую из поставленной на мне точки.
Каждый раз начиная себя с чистого листа,
Я наизусть помнил всё, что было на том листочке,

Который, в который раз уже, оставался под,
Моей не на долго, но всё таки новой страницей,
Приостанавливающей глупый спор
Моего сознания, с его границей

Отштрихпунктиренной в моём уме -
Границей земного меня, с небесным...
И, если бы я тогда хоть немного умел
Отличать свою бесконечность от бездны,

В которую падал среди других падл;
Без любви, без тоски, без жалости...
С которыми мог не дожить до айпада,
После какой-нибудь из своих шалостей...

Шёл по глупости к своей мудрости!
Срываясь на бег на крутых поворотах,
Спешил побыстрей ко всему дорасти,
Умом молодого барана блеющего о воротах,

Которых сроду не видел снаружи...
Покидая свой скотский дворик,
Я твёрдо знал, что мне нужно рушить
Вокруг себя мир, состоящий из притвори

И фальши, чтобы продвинуться дальше,
В свою уже совсем другую историю...
Где сменяет листовая сталь жесть,
Продолжая радовать аудиторию,

Понимающую весь вес слов.
Слов, которыми я собой найден.
Слов, с которыми мне повезло,
Раз Вы их запоминаете...